冰冷的消毒水气味像一层看不见的膜，顽固地贴在鼻腔深处，每一次呼吸都带着医院特有的、挥之不去的沉重。
沈川坐在病床边的硬塑料椅子上，脊背挺得笔直，几乎有些僵硬。
窗外，城市的霓虹在渐浓的夜色里明明灭灭，将远处高耸的“苏氏集团”大厦轮廓勾勒得无比清晰，像一个巨大而沉默的嘲讽。
病床上，沈薇瘦小的身体陷在白色的被褥里，几乎没什么存在感。氧气面罩下，她的呼吸微弱而急促，每一次费力的吸气都牵扯着沈川的心脏。
床头柜上，散落着几张催缴单，鲜红的印章像未干的血迹，刺眼地提醒着他一个残酷的数字——账户余额，仅剩三万七千六百五十二块三毛。
那是沈薇最后几天的命。
他伸出手，极其轻柔地用指尖碰了碰妹妹露在被子外的手背。那皮肤冰凉，带着长期卧床的病态苍白，薄得仿佛能看见下面青色的血管。
沈薇的手指微微蜷缩了一下，像是感知到了他的触碰，又像是在无意识地抵御某种侵入骨髓的寒冷。
手机屏幕在昏暗的光线下突兀地亮起，震动声在寂静的病房里格外清晰。
沈川的目光从妹妹脸上移开，落在屏幕上跳动的名字上——苏晚
他指尖滑过接听键，将手机贴在耳边，动作流畅得没有一丝犹豫，仿佛已经排练过千百遍。
“喂？”他的声音压得很低，平稳得听不出任何情绪，像经过精密调试的仪器。这是他在苏晚面前唯一被允许存在的模式：温顺、可靠、毫无棱角。
电话那头背景音嘈杂，混合着隐约的爵士乐、清脆的酒杯碰撞声和模糊的谈笑，一个与这间压抑病房截然不同的世界。
苏晚的声音透过电波传来，带着一丝被酒精浸泡过的慵懒和理所当然的颐指气使：“沈川，明晚‘云顶’那个慈善晚宴，七点整，别迟到。”
她甚至没有一句寒暄，没有问一句沈薇的情况——她大概根本不知道，或者，毫不在意。
沈薇这个名字，从未真正进入过她苏大小姐的视野。
“好。”沈川应道，没有任何多余的字眼。
“还有，”苏晚似乎想起了什么，语气带着点施舍般的随意，“你那件去年买的旧西装不行了，今晚我让秦秘书给你送一套新的过去。穿得体面点，别给我丢人。”
沈川的目光下意识地扫过自己挂在椅背上那件熨烫得一丝不苟的深灰色西装外套。左胸襟上，靠近心脏的位置，一小块深色的污渍顽固地残留着。
那是上周苏家一次小型家宴上，苏晚那位眼高于顶的堂弟苏昀，在众目睽睽之下，“不小心”将一整杯红酒泼在了他身上。
红酒的汁液顺着昂贵的面料迅速蔓延开，留下一片难堪的深红。那一刻，所有苏家亲戚的目光都带着毫不掩饰的轻蔑和看戏的兴味。
沈川记得自己当时做了什么。
他只是微微怔了一下，随即脸上便绽开一个堪称温和甚至有些谦卑的笑容，仿佛被泼了一身酒是莫大的荣幸。
他从侍者手中接过雪白的餐巾，动作不急不缓，仔细地、一遍遍地擦拭着那片污渍，直到餐巾被染红，西装上留下大片难以去除的水渍痕迹。
整个过程，他脸上的笑容没有消失过一秒钟，完美得像一张精心制作的面具
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